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Chegava-se ao ciúme da vitamina. Posto ao lado de uma vida de ente alado com pulmões de cinza, tudo se ganhava por olhar a vida como um qualquer crente comparado. Um deísta renascido enquanto vivo, por dormir bem, ter descanso, comer sopas com grelos, ter calma nas reacções. Havia um caminho maior ainda, que vivia na mente, dentro do ser. Isto porque acumular milhas numa qualquer companhia aérea só poupa o desgaste, mas o que se perde… Deixa-se a terra longe. Os sapatos já não andam pintados de ocre. As camisas já não cheiram igual. E os resmungos soliloquiais matinais já não são deixados andar, debandados. Porque andaríamos de sorriso no lábio a desculpar o desinvestimento. A trabalhar no racismo próprio. A repor a balança por ganância paisagista. Ao que se canta e ao que se vê. Plasticina fina de humus privado, dá-me a ganância de livro debaixo de árvore que vi crescer. Eu próprio farei a terra ser.
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